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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais duré du style à bien se plaindre. Dans la réalité, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une époque où soupçon de femmes travaillaient à remplissage temps, les générations de sacrifice pour rembourser la domicile. Mais ce qui l’attendait après la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait désormais seule dans la famille intime, dans une petite répandue similaire à nanterre. Et pour la première fois sur des décennies, le silence l’enveloppait, non de la même façon qu'un plaisir, mais en tant qu' un mur. Les plus jeunes avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient assez souvent le dimanche. Mais les journées s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des gestes répétés, des mémoires qu’on empêche de trop convoquer. Il y avait les albums exemples, les tableaux chargés d’histoires, les tableaux qu’ils avaient crées ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un objectif étrange. Elle se trouvait dans une fric vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de animosité. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce but revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une occasion connaissance, se amené que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en énoncer. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transposition inspiré. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais mettre à l'épreuve la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de ironie. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à bien sa touche, mais elle n’était pas du genre à bien téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule devant son portable, elle chercha. Elle évita les sites incomparablement clinquants, ceux qui promettaient des miracles pour 10€ euros. Et puis elle tomba sur une page discret, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à coucher. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien nécessiter, avec un tarif explicite, payé instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas envie de s’engager, d'exigence expliquer un objet. Elle désirait juste… incliner une voix. Elle hésita quelques minutes, le téléphone en main. Puis elle appela. Une sonnerie, puis une voix masculine, régulée, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla neuf ou 10 signaux. Elle parla du à brûle-pourpoint, du vide, du sentiment qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et si il prit la opinion, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la montre brisée pouvait sembler le marque identitaire du temps suspendu, de ce qui n’avait pas s'étant rencontré formulé, ou écouté. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore entièrement traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de instant, il ne lui promit une forme représentative. Mais ses signaux résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à pleurer. Pas de rudesse, mais d'apaisement. Elle raccrocha au bornage d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce visée n’était plus une menace, mais un énoncé. Une excitation à faire l'apaisement. Les évènements suivants, elle continua sa coutume. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus d'ordinaire à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet abandonné dans un tiroir pour combiner ses idées. Et entre autres, elle se sentit moins coupable de ses responsabilités émotionnelles. Elle se rendit compte que adjurer un peu de limpidité, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un marotte. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans avoir à répandre un formulaire, sans constituer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. jolie voyance Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.